Había un Poeta con su copa de vino y su gabán oscuro de hombre intenso, un amante del ocaso perpetuo y la nocturnidad sin límites –agotada compañía- ni alevosía. Cada noche deslizaba sus dedos entre estrofas de poesías, hilando un cuento de finales tristes y protagonistas efímeros contaminados por la apatía y el delirio de un escritor sin musa, una aberración en las páginas más crueles escritas en la tinta de su propia sangre.
Consumaba la noche, angustiado y solitario, escurriéndose en la copa de cristal, surcando el borde, agonizando tristeza y melancolía sobre los botones que pulsaban las palabras que le empujaban al descendimiento. Un abismo acrecentado por el influjo excesivo del alcohol y el saberse roto y misógino, sin fémina que apreciase un rasguño de su corazón plateado. Y sin embargo el Poeta no lo sabía, no conocía el escritor el calor en el pecho de una robótica que no era delicada flor, ni hermosa musa, únicamente una imaginaria fugaz que -trepando en su prosa- había hallado el aleteo que le impulsaba a volar.
Gélida, sentir la palabra no escrita como un canto de esperanza. Amarlo una vez más, allí donde acaban las palabras y empieza lo desconocido. Despertar de los sueños perdidos aún conociendo el devenir, y saber que antes estuvo allí. Rozar en las yemas el copo de nieve que resbala en su mejilla, y saber que nunca un gesto la hizo tan feliz. La inspiración que no fue, sus metáforas que van llenando el cielo y le enseñan a cumplir deseos. Se la lleva, se la está llevando muy lejos.
Había un Poeta inspirado sin musa, -ella que sí quiere ser- enfureciendo sutilmente la noche, escribe él los versos de un corazón solo y abandonado, príncipe tenebroso enredándose en su red. Por eso te tengo, cuando corre sin mirar atrás, cuando está segura de que nadie huye, cuando hay luz allí donde está él. Donde todo acaba y vuelve a empezar.
Escríbeme algo bonito esta noche... como si no supieras que no existe en el mundo nada más bonito que tú.
Melody Gardot - Your heart is as black as night
es el problemas de muchos, creen que si llegan a ser felices, se les acaba el "tema" para escribir,o no entendi nada, soy medio bruto yo
ResponderEliminarPrecioso, sí. Hay gente que teme que le dañen, que la vida les arañe el corazón. Mejor un corazón arañado que uno oxidado por desuso, no?
ResponderEliminarBesos, musa preciosa.
estoy deseando ver lo que te contesta.......
ResponderEliminarQue bonito! Ahora deberías escribirlo desde el punto de vista del Poeta en primera persona! Todos alguna vez después de una situación complicada nos hemos puesto una barrera... pero bueno, seguro que aparece la musa perfecta!! Muchos Besos!!
ResponderEliminarEs un gran escritor, más en prosa que en poesía, pero domina las dos.
ResponderEliminarTú como siempre, bella y efímera.
Un beso
El poeta estaba roto...
ResponderEliminarHabía gozado del amor y de la paz; había tenido momentos de lujuria en la noche en los que la carne se había dejado amasar. Sin embargo, llegado el punto álgido en que la compañía se ha de mantener, en que la ternura se confunde con la obligación, en el que el carácter y la personalidad se desdibujan, se amilanan dejándose llevar... se sintió de repente preso, ave de jaula que no puede volar, oso que en su caverna no le permiten refugiarse para invernar. Así el poeta comenzó a mustiarse, a mirar con buenos ojos la soledad, a encerrarse en su mente, concha de caracol fácil de portar. Así al poeta, se le empezó a notar en la cara el dolor del escorbuto deficitario de libertad. Y aunque no huyó a ningún sitio, pues solo era poeta y solo con la imaginación sabía viajar, su tristeza traspasó los limites de la hipocresía y se hizo demasiado patente como para ocultar. La musa que lo amaba, que se sentía su dueña, se puso a sospechar, y encontró que a su poeta le resultaba penoso solo inspirarse en la cadena de su amar. La musa defraudada, herida en su orgullo, decidió salir por la puerta a buscar otros destinos, a acaparar a otro poeta que la supiese mejor apreciar, y dejó libre al poeta, inspirándose solo, en su solitaria soledad. Así quedó el poeta sin musa, debatiéndose entre la nostalgia de cuando ella inspiraba sus días y la libertad de acomodarse en su egoísta divagar. Y así el poeta se perdió en la inspiración de su mundo imaginario, prefiriéndolo ante una musa de verdad. Y no fue a buscarla nunca, tampoco la cambió por otra similar... se encerró cómodo y seguro en su locura particular, para que las heridas de su pecho, no sangraran nunca más.
No sé si es bonito, pero me ha salido espontáneo al leer tu texto... Es fácil verse en él... Besos Galia.
Garriga, bueno supongo que cada uno dará una interpretación diferente al post que acaba de leer, porque pueden surgir muchos significados en un mismo texto. Tranquilo, a mí me ocurre continuamente, así que nada de bruto. No era exactamente lo que yo pretendía decir, pero casualmente con ese Poeta he llegado a mantener una conversación parecida. Pensaba que cuando uno está especialmente triste, melancólico o en plan depre es más fácil dejarse llevar y volcarse en el texto, que cuando se está feliz o más relajado. Le pasa a mucha gente, es como llorar escribiendo, pero también hay gente que transmite de puta madre cuando está radiante y feliz. Vaya, como enrollo ;-)
ResponderEliminarNuria, joo muchas gracias guapa. Mejor ir remendando, sin duda, antes de dejar de “usarlo”, por mucho que temamos un nuevo descosido. Ya me gustaría a mí ser musa, tú… chica con suerte. Besos, musa con suerte.
Anónimo, pues nos quedaremos con la duda usted y yo.
i*- sería un puntazo que el Poeta escribiera su propio punto de vista, pero me has dado una idea. Bueno sí, los escudos a veces son tan necesarios como perjudiciales, pero para eso estamos. Para construir muros y volverlos a derribar. Gracias, muchos besos!
calmA, es tan buen escritor que domina todos los registros. Efímera, aunque últimamente algo más constante. Otro beso para ti, preciosa.
Lazaro, tu comentario-relato me ha dibujado una enorme sonrisa en la cara. Por supuesto, es precioso y muy emotivo. Le decía a La que canta con Lobos que estaría bien que el Poeta escribiese desde su perspectiva, pero la verdad es que tú me has sorprendido bastante con tu relato, así, en riguroso directo. Me alegra que puedas identificarte en algún momento dentro de todas estas letras, a veces sin sentido. A mí me ocurrió lo mismo contigo, todas las veces que te he leído y te lo he hecho saber. Creo que es normal, aquí muchos de nosotros hablamos de las experiencias, de cómo nos trata la vida, y somos tantos que es lógico coincidir en algún momento, con algunas sensaciones, en los puntos de vista, etc. De nuevo, gracias por tu aportación que me ha hecho tan feliz. Besos Lazaro.
Vaya..... ciertamente hermoso.....
ResponderEliminarGracias ;-)
EliminarLo que me conmueve es la obstinada soledad o la tristeza del poeta, quizá por eso, nunca lo seré...Un abrazo.
ResponderEliminarOh, eso es lo que tú crees. Observate desde fuera, como si salieses de tu propio cuerpo. Creo que no eres consciente de las cosas tan hermosas que eres capaz de decir. Un abrazo.
ResponderEliminar¿Sabes? mi ya... querida IRENE, no deberías escribir cosas tan personalmente impersonales, me tientas a dejar comentarios impersonalmente personales y si caigo en la tentación... luego llegan miedos y arrepentimientos:-)
ResponderEliminar¿Quien dijo miedo? ;-) a ver, no creo que el poeta de tu precioso retrato, sea misógino. En absoluto. Si lo fuera, no necesitaría musa. Además, sabe que hace volar, lo sabe perfectamente. Ama y disfruta como nadie viendo volar a quienes le leen. Sabe muy bien que cose alas a la vez que palabras. Ve las palabras, quisiera ver las alas. Sabe que existen y además... tiene musa. Lo saben los dos, él y ella. Jamás lo reconocerán, pero es así:-)
A los dos les encanta el abismo, despeñarse por él en caída libre. Luego Intuir, recoger los trocitos y recoser. Es un gran remendador... quizá de todos, menos de él. Ella, idem... aunque creo que no lo sabe ¿ no lo sabe? quizá sí:-)
Tanto como caer, les gusta trepar montaña arriba rompiéndose las manos. Los dos necesitan sangrar para saberse vivos. Los dos se salvan cada vez que se aniquilan. Los dos quieren ser salvados, necesitan ser salvados, sólo que ninguno de los dos cree poder salvar al otro. Quizá, sin saberlo siquiera...ya lo están haciendo.
Precioso, mi querida MARY POPPINS voladora de poeta:))
Muaaaaakss gigante bonita.
PD
Pronto vuelvo, ojalá te haya escrito algo ... especialmente sentido para ti. Seguro que ya lo ha hecho. Sé que sí:))
Bonito, aunque le saliera... jamás lo escribiría... se lo prohiben sus creencias:-)
María, en un principio me propuse escribir sólo historias ficticias, algunas las guardo en cuadernos, y otras salían sobre la marcha. Pero poco a poco he ido mostrando cosas más personales, eso derivó en descubrirme, también, un poco a mí misma. Pero me gusta que caigas en la tentación, me gusta que comentes lo que te parece, lo que te sugiere el texto. Siempre tienes mucho tacto, es lo que tienen las almas sensibles como tú :-) por lo tanto no te preocupes por cómo digas las cosas.
EliminarMiedo ¿eso qué es? jajaja. A ver, que yo me equivoco mucho, pero también depende del día, porque el Poeta parece que a ratos está más receptivo, y otras, en cambio, rehuye de las mujeres. Puede que -y perdón por la expresión- esté hasta los cojones de que lo dejen o le hagan daño. Vete a saber, estos poetas son un poco veletas. Por supuesto que sabe perfectamente su efecto, por eso a veces es tan cruel. Es como el que ve un descosido y empieza a meter el dedo, ahí, hundiéndolo cada vez más, haciendo el agujero cada vez más grande. Pero ¿quién se resiste?. Como bien dices, aniquilarse y salvarse hasta que en una de esas alguien se quede en el intento.
Yo no se, puede que tenga musa, ni idea, aunque seguro, cien por cien, hay una que sí le gustaría ser.
Bonito tu comentario y todas las palabras que vas hilvanando aquí, sólo por gente como tú merece todo mi esfuerzo escribir cosas así. Que lo intento hacer con lo mejor de mí, pero luego te queda cierta desilusión cuando el resultado no ejerce el efecto deseado. Así que muchísimas gracias por tus letras, María. Eres muy especial ;-)
Pd- ¿escribir? noooo, a mí nadie me escribe nada. Y no importa, ya tuve un novio que me llenó una caja de poesías.
Baudelaire aspira un perfume voluptuoso esparcido sobre la espalda de su amante. Su imaginación, exaltada por la absenta, le hace derramar versos estigmatizados y sin embargo dulcísimos. La carne llama a la palabra. O la palabra a la piel. Baudelaire entre susurros bajo una luna injuriante. Malditos como el vino de los amantes, hermoso como las flores del mal.
ResponderEliminarJuan Antonio, Baudelaire fue más conocido por sus excesos, de ahí lo de poeta maldito. Y tienes razón, puede que no ser lo que se esperaba que fuera lo hace ser más encantador, perturbable o adictivo. Aquí estamos. Tú, como siempre, invadiendo todo de luz y esencia. Gracias por pasarte.
EliminarNo, no IRENE, meencanta que escribas de verdad, sólo era una autodisculpa por si sin querer te molesto al escribir lo que me sale. A veces me ha sucedido, desgraciadamente no nos conocemos, no vemos los gestos, cada uno es como es y no a todo el mundo agrada lo que se le dice. Por eso pido perdón por delante. A veces, ni eso llega:-(( En fin, yo siempre escribiré aquí lo que me surge, es lo mágico de esto, si no fuera así, no tendría ningún sentido decir nada. Para mi esto es como charlar con la gente. Contigo es un verdadero plaacer. Es muuuy agradable leerte en grande y en pequeñito, te gusta mimar a la gente y para una adicta a los mimos como yo, eso es como un imán .... graaaaaaacias bonita. un beso inmeeenso y feliz día... ¿el poeta es cruel? ¿de verdad? Mmmmm vamos a tener que ponerle un duro correctivo ¿y si te metes piedrecillas en los bolsillos? en caso de reincidir ¡¡ladrillos directamente!! :-)
ResponderEliminarMuaaaaaaaaakss bolboreta... se lo llamo a NURIETA pero a ti también te va muuuucho, mucho:-)
Es la primera vez que paso por aqui y veo palabras exactas que definen situaciones efimeras.
ResponderEliminarBuen trabajo.
m.i.
María, pues ya sabes que cada vez que entres aquí no debes pedir disculpa de antemano, por favor. Exprésate libremente, a mí me gusta que lo hagas así. Ay, que ignorante soy, no se qué significa bolboreta, pero si se lo dices a Nuria no debe ser nada malo :P Besos!
ResponderEliminarmenteinvisible, eso es algo bueno ¿sí? en cualquier caso muchas gracias por tu apreciación.
SIGNIFICA MARIPOSA EN GALLEGO;-) siempre ha sido mi palabra favorita en este idioma ... esto te vale para el post de arriba :-)
ResponderEliminarUn beso graaande, bolboreta ... vuela mucho, pero... con cuidaín ¿sí?:))