Eso pienso yo, que la noche y el silencio es el único refugio posible para mí, para mucha gente, y en cambio para otros no es más que la boca del lobo.
Agradezco mucho tus palabras, tus letras, realmente no me llego a casar con la poesía, aunque ahora me va gustando un poco más. Tú, creo que tienes una sensibilidad especial para eso, te leo y me encanta, aunque la primera lectura siempre es algo más compleja, al final las metáforas acaban dejando huella. Muchísimas gracias :-)
Si lo escuchas, si eres capaz de dejar que estas letras te lleguen, entonces me doy por satisfecha. Aquí lo que pasa es que tú me estás contagiando.
Qué raro, nunca me fijo en la hora ni en la fecha de los comentarios o publicaciones, pero ahora lo he hecho y... qué curioso, justo en la hora de tu comentario yo estaba en la ducha :P
Siempre que te escribo IRENE, escucho mientras lo hago la música que pones y ahora mismo estoy como una posesa siguiendo el ritmo de tremenda urgencia que marca la música. Eso mismo es lo que he sentido al leerte...urgencia por conectarte en la frecuencia adecuada a él, con tus siempre preciosas letras, mientras tejes esa eternidad de plata y utopía que discurre a velocidad vertiginosamente lenta... supongo para ti:-)
A mi se me ha hecho muuuy cortito esto, cielo. Un beso enoooooooormemente cariñoso, a lo chamán, ya sabes..curativo desde lejos:))
PD Que se cumpla el plan previsto, pero esta vez...por favor, ve a buscar el salvoconducto en tren o en bici:-)
Yo suelo hacer algo parecido, hago una primera lectura sin música y la segunda la hago mientras escucho el tema que lleva el post. Para mí la música y la imagen es tan importante como el texto, es más, este texto surgió de esta música en concreto. La canción me la ha descubierto Rorschach, me gustó mucho, y en seguida surgió el texto en mi cabeza.
Uhm, tiene que ser en bus :-( ya me gustaría que fuese en tren, pero aunque tuviera que ir andando, a pedales, como fuese. No se me escapa :P
Muchos besos querida María, y montones, arrobas, de cariño.
A veces es bueno creer en algo, eso también es un sustento, un apoyo, para continuar hacia adelante. Espero que a ti te valga mucho. Un besote, ya que no mancha :P
Bueno, lo pretérito en muchas ocasiones también es presente, y mientras exista presente habrá futuro. Hoy lo veo así. Hay cosas por las que merece la pena todo. Un beso, guapa.
la cárcel con barrotes de ansiolíticos, qué fácil es entonces la libertad, y qué difícil al mismo tiempo. Lo más simple es la más complejo, a veces, salvo para un niño.
La libertad nunca es completa, desde que tenemos que vivir en sociedad existen leyes y normas no escritas por las cuales nos tenemos que regir, y si no las cumples existe una penalización, por lo tanto la libertad es otra quimera. Pero sí, a veces en lo más sencillo en apariencia reside lo más complejo, hasta para un niño. Un abrazo.
Es curioso lo de la diestra y la zurda... Casi estoy por decir que el ser humano, si es fiel de alguna manera, lo es sin duda a la mano a la que se acostumbra... la que le produce más placer... y hacerlo con la otra es como un mal adulterio, como un polvo sin sentimiento... Tus letras como siempre maravillosas; entre duras y emotivas, que le hacen pensar a uno que ese corazón que dice ser frío miente... Besos de un diestro que sueña con la izquierda.
Será la única fidelidad posible, casi estoy segura. Puedo decir que nadie se conoce mi cuerpo más o mejor que mi mano derecha, pero desafortunadamente está algo accidentada. Y una, aunque sea un bloque de hielo, también tiene ciertas necesidad. De modo que... es lo que nos pasa a las chicas sin novio, ya sea con la izquierda o la derecha :P
Gracias por mirarme con tan buenos ojos. Besos, soñador...
Y lo que es curioso, también, es que muchos de nosotros nos encontremos en el refugio, solitarios pero acompañados. O como a mí me gusta llamarlo, soledad compartida.
jajaja qué gracioso, lo de la mano ;-) Besos, guapo!
Bellísimo, Irene. El arranque del segundo párrafo es perfecto y deberíamos ogtorgarle el estatuto de venerabilidad (como a algunos dioses de la antiguedad y a ciertas obras de la inteligencia y del corazón).
A mis dieciocho años, una amiga me regaló "Inquisición de la poesía", de Gabriel Celaya. Es un ensayo brillante sobre poesía hecho por un poeta nada convencional. Celaya, comunista, materialista y provocador, rechazaba la inspiración como comunicación con la divinidad, toda la ociosa parafernalia de las musas. En lugar de eso, habla de un proceso físico-químico en el que determinados estímulos provocan determinadas reacciones que propician la creatividad. De eso y de oficio. La poesía como trabajo, como dedicación. Resulta bastante fuerte, pero no deja indiferente.
No sé si Celaya estaba equivocado. No sé si existe la inspiración o todo es cosa del azar, o de reacciones químicas, qué sé yo. También admito que nada de eso me importa de forma particular. Lo que quería decir es que "estás inspirada" o lo que sea, y eso salta a la vista. Y eso nos hace estar de enhorabuena, sin duda.
Me colman tus palabras, me hacen aún más tímida de lo que ya soy. ¿Venerabilidad? son palabras mayores, y sin embargo hacen cosquillas ahí adentro, provocan más deseos de continuar escribiendo esforzándome mucho más.
Quedaré fatal al decirlo, pero voy a ser sincera, a Celaya lo leí hace ya bastante tiempo, en mi época de estudiante y por obligación. Nunca me gustó la poesía así que no le presté demasiada atención. Ahora que he crecido un poco me estoy reconciliando con ella, con la poesía, y sé que Rimbaud, Panero, Blake o Bukowski me gustan. No deja indiferente, claro que no, lo que cuentas. Siempre pensé que los escritores recurrían a sus musas, más que a sus vivencias o a sus pensamientos más profundos, para crear sus obras. Tenía una imagen muy romántica de los poetas, por ejemplo, y ahora esa imagen se queda eclipsada por otra más degenerada, más decadente.
No se qué decirte, no se si es inspiración, yo misma no se qué es. Hay días que… algún día te acabaré contando algo al oído. Gracias por acercarte aquí, por tus siempre valiosas palabras. Un abrazo, Juan Antonio.
Mientras haya noche y silencio ahí fuera, nada cambia.
ResponderEliminarUn poema que revuelve corazones e hila muy bien la plata, la alquimia y la utopía.
De 10.
Eso pienso yo, que la noche y el silencio es el único refugio posible para mí, para mucha gente, y en cambio para otros no es más que la boca del lobo.
EliminarAgradezco mucho tus palabras, tus letras, realmente no me llego a casar con la poesía, aunque ahora me va gustando un poco más. Tú, creo que tienes una sensibilidad especial para eso, te leo y me encanta, aunque la primera lectura siempre es algo más compleja, al final las metáforas acaban dejando huella. Muchísimas gracias :-)
Se escucha un latido afilado e intenso en tus letras, y también una voz de hilo de plata desperezándose al borde del abismo.
ResponderEliminarMuy bien.
Besos.
Si lo escuchas, si eres capaz de dejar que estas letras te lleguen, entonces me doy por satisfecha. Aquí lo que pasa es que tú me estás contagiando.
EliminarQué raro, nunca me fijo en la hora ni en la fecha de los comentarios o publicaciones, pero ahora lo he hecho y... qué curioso, justo en la hora de tu comentario yo estaba en la ducha :P
Besos.
Siempre que te escribo IRENE, escucho mientras lo hago la música que pones y ahora mismo estoy como una posesa siguiendo el ritmo de tremenda urgencia que marca la música. Eso mismo es lo que he sentido al leerte...urgencia por conectarte en la frecuencia adecuada a él, con tus siempre preciosas letras, mientras tejes esa eternidad de plata y utopía que discurre a velocidad vertiginosamente lenta... supongo para ti:-)
ResponderEliminarA mi se me ha hecho muuuy cortito esto, cielo.
Un beso enoooooooormemente cariñoso, a lo chamán, ya sabes..curativo desde lejos:))
PD
Que se cumpla el plan previsto, pero esta vez...por favor, ve a buscar el salvoconducto en tren o en bici:-)
Yo suelo hacer algo parecido, hago una primera lectura sin música y la segunda la hago mientras escucho el tema que lleva el post. Para mí la música y la imagen es tan importante como el texto, es más, este texto surgió de esta música en concreto. La canción me la ha descubierto Rorschach, me gustó mucho, y en seguida surgió el texto en mi cabeza.
EliminarUhm, tiene que ser en bus :-( ya me gustaría que fuese en tren, pero aunque tuviera que ir andando, a pedales, como fuese. No se me escapa :P
Muchos besos querida María, y montones, arrobas, de cariño.
Suscribiría cada una de tus palabras salvo "sin dioses". Desgraciadamente sigo rezando.
ResponderEliminarUn besote.
A veces es bueno creer en algo, eso también es un sustento, un apoyo, para continuar hacia adelante. Espero que a ti te valga mucho. Un besote, ya que no mancha :P
Eliminar:-)
EliminarMi comentario de "sin dioses" iba enfocado a tu texto, no al señor de ahí arriba :-P.
No te digo yo, siempre ando en Babia, sin enterarme de nada. Lo siento :-(
EliminarPrecioso, como siempre. Espero que no sea pretérito. Hay cosas que deben ser.
ResponderEliminarUn beso.
Bueno, lo pretérito en muchas ocasiones también es presente, y mientras exista presente habrá futuro. Hoy lo veo así. Hay cosas por las que merece la pena todo. Un beso, guapa.
Eliminarla cárcel con barrotes de ansiolíticos, qué fácil es entonces la libertad, y qué difícil al mismo tiempo. Lo más simple es la más complejo, a veces, salvo para un niño.
ResponderEliminarLa libertad nunca es completa, desde que tenemos que vivir en sociedad existen leyes y normas no escritas por las cuales nos tenemos que regir, y si no las cumples existe una penalización, por lo tanto la libertad es otra quimera. Pero sí, a veces en lo más sencillo en apariencia reside lo más complejo, hasta para un niño. Un abrazo.
EliminarEscarbás en tu interior para purificar y renacer, y eso trasunta en tu escritura filosa. Un abrazo.
ResponderEliminarMás quisiera yo que saber "filosofar" :P
Eliminarel culpable de estas letras es otro, debería yo, también, agradecérselo a él. Un abrazo.
¿Y quien dice que no sabes?...
EliminarPues en mi casa me suelen decir "niña cállate que de esto no entiendes" :-(
EliminarCasi todos los filósofos son unos incomprendidos... sobre todo en sus casas... Lo sé, puedo confirmarlo.
EliminarEs curioso lo de la diestra y la zurda... Casi estoy por decir que el ser humano, si es fiel de alguna manera, lo es sin duda a la mano a la que se acostumbra... la que le produce más placer... y hacerlo con la otra es como un mal adulterio, como un polvo sin sentimiento... Tus letras como siempre maravillosas; entre duras y emotivas, que le hacen pensar a uno que ese corazón que dice ser frío miente... Besos de un diestro que sueña con la izquierda.
ResponderEliminarSerá la única fidelidad posible, casi estoy segura. Puedo decir que nadie se conoce mi cuerpo más o mejor que mi mano derecha, pero desafortunadamente está algo accidentada. Y una, aunque sea un bloque de hielo, también tiene ciertas necesidad. De modo que... es lo que nos pasa a las chicas sin novio, ya sea con la izquierda o la derecha :P
EliminarGracias por mirarme con tan buenos ojos. Besos, soñador...
Leo con los ojos Galia... Cuando los pierda aprenderé Braille y entonces serán mis dedos los que lean... seguro que no cambiaré de opinión...
EliminarLa noche tambien era antes mi refugio asi que te entiendo perfectamente
ResponderEliminarBesaos guapa
En cuanto a lo de la mano......si tu necesitas usar la mano los demas ya podemos quedarnos mancos¡¡¡¡ :)
ResponderEliminarBesos guapa
Y lo que es curioso, también, es que muchos de nosotros nos encontremos en el refugio, solitarios pero acompañados. O como a mí me gusta llamarlo, soledad compartida.
Eliminarjajaja qué gracioso, lo de la mano ;-) Besos, guapo!
Bellísimo, Irene. El arranque del segundo párrafo es perfecto y deberíamos ogtorgarle el estatuto de venerabilidad (como a algunos dioses de la antiguedad y a ciertas obras de la inteligencia y del corazón).
ResponderEliminarA mis dieciocho años, una amiga me regaló "Inquisición de la poesía", de Gabriel Celaya. Es un ensayo brillante sobre poesía hecho por un poeta nada convencional. Celaya, comunista, materialista y provocador, rechazaba la inspiración como comunicación con la divinidad, toda la ociosa parafernalia de las musas. En lugar de eso, habla de un proceso físico-químico en el que determinados estímulos provocan determinadas reacciones que propician la creatividad. De eso y de oficio. La poesía como trabajo, como dedicación. Resulta bastante fuerte, pero no deja indiferente.
No sé si Celaya estaba equivocado. No sé si existe la inspiración o todo es cosa del azar, o de reacciones químicas, qué sé yo. También admito que nada de eso me importa de forma particular. Lo que quería decir es que "estás inspirada" o lo que sea, y eso salta a la vista. Y eso nos hace estar de enhorabuena, sin duda.
Un abrazo, Irene.
Me colman tus palabras, me hacen aún más tímida de lo que ya soy. ¿Venerabilidad? son palabras mayores, y sin embargo hacen cosquillas ahí adentro, provocan más deseos de continuar escribiendo esforzándome mucho más.
EliminarQuedaré fatal al decirlo, pero voy a ser sincera, a Celaya lo leí hace ya bastante tiempo, en mi época de estudiante y por obligación. Nunca me gustó la poesía así que no le presté demasiada atención. Ahora que he crecido un poco me estoy reconciliando con ella, con la poesía, y sé que Rimbaud, Panero, Blake o Bukowski me gustan. No deja indiferente, claro que no, lo que cuentas. Siempre pensé que los escritores recurrían a sus musas, más que a sus vivencias o a sus pensamientos más profundos, para crear sus obras. Tenía una imagen muy romántica de los poetas, por ejemplo, y ahora esa imagen se queda eclipsada por otra más degenerada, más decadente.
No se qué decirte, no se si es inspiración, yo misma no se qué es. Hay días que… algún día te acabaré contando algo al oído. Gracias por acercarte aquí, por tus siempre valiosas palabras. Un abrazo, Juan Antonio.
Vale, pero conste que yo no soy nada venerable, eh? Jajaja.
ResponderEliminarFeliz año, Irene.